眼前的景象依旧让他胃翻搅：阴半耷拉着，尺寸却已堪比成年男子完全起时的细，因整夜与内摩而红，眼渗出大量黏稠透明的先走。

        诗瓦妮的声音陡然高，变成一种神经质

        一碗淋了冷牛的麦片，旁边摆着削好的苹果，切片整齐得像手术标本。

        镜子里的女人陌生得可怕：传统丽莎下，下衣失踪，出穿着肉色丝袜的双；脚上踩着黑色高跟鞋，姿因为不习惯而微微前倾；发散乱，眼下因多日失眠愈发乌青，但嘴却无意识地微微张开，像是期待什么。

        他能感觉到母亲的目光钉在自己上——不是往常那种评估式的审视，而是一种近乎贪婪的、带着绝望占有的凝视，仿佛他是她即将沉没时能抓住的最后一浮木。

        但她毅然将丝袜和高跟鞋穿上。

        诗瓦妮坐在长桌彼端，穿着熨平整的米白色亚麻衬衫和同色长，发绾成一丝不苟的低髻，鬓边没有一碎发。

        “什么事情？”罗翰的叉子停在半空。

        镜子里的女人让她不敢直视：E罩杯的房被丝半罩杯托起，沟深得能埋进手掌；腰肢在束腰内衣的勾勒下显得更细；连袜里的鼓鼓，黑色丁字的细带陷进。

        “今天我请假了。留在家里陪你。”

        “高时故意用脚尖勾弄冠状沟，他们会疯的……”

        经过母亲卧室时，柚木门紧闭如棺。

        收拾碗碟时，不锈钢水槽的碰撞声格外刺耳。

        但两小时后，凌晨三点，她又把它们拿了出来。

        穿着高跟鞋，轻手轻脚走过冰冷的大理石地板，来到罗翰卧室门外。

        那晚，诗瓦妮再次失眠。

        最终，她没有敲门，而是转走向自己的卧室。

        他挪动双，下传来的胀痛让他倒抽一口冷气。

        罗翰注意到她的左手在不受控制地微微颤抖，咖啡面因此漾开细密的同心圆。

        半小时后，早餐已经摆在橡木长桌上。

        但门底下透出的灯光说明她醒着，或许就站在门后。

        凌晨一点，她在床上翻来覆去，丝绸床单摩着肤，带来一阵阵恼人的酥。

        他草草洗漱，换上便服。

        尤其是看过卡特医生下的私密照之后。

        她起，从衣柜深取出那个盒子时手在颤抖。

        “疼痛复发了，对吗？你走路时左不敢并拢，坐下时会偷偷调整姿势——你在忍。从昨晚就开始忍。”

        从昨夜开始，熟悉的钝痛如涨般席卷下，内的压力持续累积，仿佛有台隐形水泵在不断往里面灌注的铅水。

        诗瓦妮的手悬在门把上，犹豫了整整三分钟。

        她低小口啜饮黑咖啡，手指死死攥着骨瓷杯柄，指甲边缘因用力而泛白。

        通常这个时刻，厨房会传来平底锅的滋滋声，姜黄与孜然的香会沿着楼梯爬进卧室。

        但今天只有沉默——那种饱了秘密后沉甸甸的、近乎凝固的沉默。

        他整夜蜷缩在床上，冷汗浸透睡衣，不敢呻，因为母亲就在一墙之隔。

        “我说了，我来。”

        沉默在餐桌上凝固、化。

        “为了罗翰。”她低声对自己说，声音干涩，“一切都是为了他，如果要堕落成娼，那就堕落……”

        “丝袜的摩系数很重要，太了没感觉，太糙了会疼……”

        更骇人的是阴——那对大得几乎撑破，表面布满蛛网般的紫红血，随着心微微搏动。

        卫生间镜子前，罗翰褪下睡。

        但当她睁开眼睛，镜中的女人依然在那里，用那双和她一模一样的深褐色眼睛回望着她，眼神里有种她从未见过的、危险的东西。

        诗瓦妮突然起，椅与大理石地面摩发出尖叫：

        诗瓦妮闭上眼睛，深呼，试图用经文驱散这种认知。

        罗翰机械地咀嚼麦片，每一口都像在吞咽碎玻璃。

        没有回应。

        “为什么？”罗翰转，脊椎窜过一寒意。

        罗翰试图抓住最后的理智稻草。

        她突然感到一阵剧烈的羞耻，迅速脱掉丝袜和高跟鞋，把它们扔回盒子，进衣柜最深。

        这次她穿上了全套——不只是丝袜和高跟鞋，还有那套她从未穿过的黑色丝内衣。标签都没拆，一直压在箱底。

        他伸手探了探，指尖刚到阴的温度就缩了回来。

        她说对了。

        ……

        她看起来像……像个高级应召女郎。

，女人们分享哪种丝袜材质最能引起兴奋。

        更可怕的是，她发现自己竟然在记忆这些技巧，比背诵商业报告还要认真。

        肉色袜从脚尖一直包裹到肚脐下方，黑色高跟鞋让她的高超过180公分，小线条拉长得近乎完美。

        那对异常硕大的在睡里沉甸甸地坠着，像两颗过熟的石榴挤在窄小的袋中，表绷得发亮，青紫色血在薄透的肤下虬结凸起。

        诗瓦妮的站姿僵如提线木偶，白衬衫下丰满的脯随着急促呼剧烈起伏。

        “脚背要绷直，用脚掌包裹阴……”

        “我可以去卡特医生那里——”

        他犹豫了三秒钟，指关节轻轻叩响：“妈妈？你还好吗？”

        但她的脸——那张神似莫妮卡·贝鲁奇的脸上，粉底厚重得像刷墙的石灰，却盖不住眼下两团青黑，以及肤下透出的、濒临崩溃的灰败气息。

        “因为你需要治疗。”

        “吃吧。”她的声音像是砂纸磨过生锈的铁，“吃完我们有事情要。”

        这些知识像病毒一样侵入她的大脑。

        诗瓦妮没有回答。

        罗翰在胀的钝痛中醒来时，家里安静得反常。